хочется чуда

Срочно. Цена доступная. Адрес и телефон.

Сергей Плотов



Отдаю задаром, за просто так
мебель, книги, посуду - не нужно денег.
Кое-что ещё за совсем пустяк,
не торгуюсь - я ещё тот бездельник.
Неохота вошкаться со старьём,
что новее - то за гроши, не зарюсь
на большой навар. Ну, так что, берём?
Только быстро, здесь телефон и адрес.
Зеркала - в них мама жива была,
по утрам любимая отражалась,
вид в окне, отмытая добела
нет, не совесть - память. Какая жалость,
что не влазит сложенной в чемодан -
там и жизнь, и детство, и счастье рядом.
А судьбы там нет, ценник ей не дан,
потому что рай не заменишь адом.
Вот отец на фото, билет в кино -
это всё беру, никому не надо,
только мне. Решение здесь одно -
раствориться кубиком рафинада
в чашке чая - на посошок - и в рай,
эта сладость всё ещё не чужая...
Если что-то нужно, так забирай.
Забирай последнее - уезжаю.

***

Как же хочется чуда, проснуться и, рот прикрывая,
удивлённо зевать - вот привидится, чёрт побери...
Всё не то и не так, никуда не выводит кривая,
и не зарево там, за окном, а горят фонари.
Ни в какие ворота... Но чуда хотелось бы очень,
чтобы день пролетел без тревог, чтобы в руку был сон
в темноте, в тишине, потому что весь дом обесточен,
а другой, что напротив, неделю уже, как снесён
прилетевшим подарком - здесь чуда не вышло, прости же
спящий город меня - не по адресу чуда просил.
Здесь чудес не бывает, сирены, пожалуйста, тише,
очень хочется спать, да проснуться хватило бы сил.
По периметру смерти горят и чернеют фасады,
где б чудес прикупить, чтоб цена не казалась большой.
Далеко до небес, но легко достучаться до ада,
и за ночь без войны расплатиться бессмертной душой.

***

Улетающим птицам сегодня уже не до нас,
остающихся здесь, да к тому же не лучший нюанс -
мы не знаем, что будет ни завтра, ни в осень и зиму.
Одичалые псы производят облавы и шмон,
а за ними стоят реставраторы прошлых времён,
так сегодня сложилось, и всё это невыносимо.
Есть нюансы ещё - мойра пробует веретено
побыстрее вращать. Понимание обретено,
потому-то и птицы в полёте, то стаей, то клином.
А у нас тут на чёрных фасадах промоины дат,
и ещё комиссары о чём-то высоком твердят
на каком-то нездешнем, посконном, кондовом, былинном.
Пропаганда на птичьем, но птицам она невдомёк.
Раньше было на божьем, но бог никому не помог,
мойре ставишь вопрос - оборвётся ли нить золотая?
А она улыбается - что за вопросы ребром?
Улетающих птиц мы в расчёты давно не берём,
и склоняется мойра над временем, дыры латая.
Что же будет потом? Вот на свежих могилах кресты,
построение клином без паники и суеты,
ну, а мы только толпами, всё-таки люди не птицы.
Остаются развалины дома, запущенный сад,
обращение к небу - позволь возвратиться назад.
Возвратиться назад. Если будет, куда возвратиться.