Я, порою, странно записан в телефонных книгах

Я, порою, странно записан в телефонных книгах:
Дон Хуан, Кастанеда, Нагваль.
Мы чувствуем время не в секундах, а в мигах.
И, по правде, из них состоит календарь.
Миг из детства, из юности,
Миг каждой встречи.
А стихами их можно поймать в силки.
И тогда окажется: «миг» это «вечность».
К ней стремясь, сгорают душ мотыльки.
И откуда прелесть стихов?
В каждом новом чувстве, словно новый колодец.
Полный звонких, живых родников,
Коих жаждет испить слов полководец.
В каждом новом касание рук
Зарожденье вселенной, нетленной на миг.
Слышишь?: Вот метронома стук.
Так и тик, он к ней ближе приник.

Круг второй.:
Этот шар камней и воды совершает
Послушный природным законам.
С места/времени встречи Лордов ты
В тех осенних лесах изучила все кроны?
Повидала всех кошек и духов ночных?
Проплыла над морем листвы?
В теплых странах и в закоулках земных
Все же нету той вечно осенней страны.
Где свела на миг наши тропы случайность.
Написав свой почтовый для писем бумажных
Электронных посланий прервать обычайность.
Лишь чернилам доверив курсив строчек важных.
3,12,2015