Под маской

Слишком много мнений различных
в моём гардеробе пылится.
Чтобы не показаться двуличным,
вспоминаю, какое хранится
для тебя, а какое — для друга,
что — для более близкого круга
людей, что нельзя показывать сразу.
Выбираю придирчиво фразы,
маску, даже манеру речи,
все мне дороги — нужно беречь их.
Пригодятся на всякий случай.
Люди хрупкие. Зачем их мучить?
Показать бы всё то, что им надо —
и будут всегда тебе рады.
Каждый знает меня лишь частично:
кто-то — странным, смешным, необычным,
для кого-то я — тень на асфальте,
для кого-то — бесстрастный предатель,
но для каждого я лишь удобный
вариант, ему же подобный.
А какой он — я настоящий?
Это знает лишь рядом стоящий
торшер, блокнот и четыре стены.
На столе руки, пальцы мои сплетены,
я на нервах — опять кто-то в душу полез.
На руке незаживший, свежий порез
мне так красноречиво молчит...
Ничего. Он почти не болит.
Так о чём я? Ах да, всё про душу. Так вот,
я боялся всю жизнь, что такой поворот
вещей будет так же внезапен, как в августе - снег.
Сердце стуком своим переходит на бег,
я не видел ни лиц, ни нутра, ничего,
но отныне покоя лишён своего.
Я поклялся себе, что никто не узнает,
какого лжеца эти маски скрывают,
а теперь он нагой. Человек перед ним.
И он тоже стоит, улыбаясь, нагим —
не скрываясь, не прячась, не пряча лицо,
оказавшись скромным, смешным наглецом.