Я тоже был подростком

Меня могло не стать в шестнадцать.
Мне не знакомо подростковое, глупое счастье:
сил лишь хватало тонко нацарапать
очередное имя на исполосованном запятстье.

Их было несколько — из тех, что помню:
все первые — и интернет-подруга, и любовь,
теперь их помнят только стены комнат
и пролитая на бумажные страницы кровь.

Дневник, забытый в самом дне коробки,
давно пора бы уже было сжечь,
ведь шутки там — про мыло и верёвки,
одна только моя тоска и желчь.

Меня терпели — и друзья, и близкие,
я был им грузом — тяжким и больным.
Я совершал поступки, порой, низкие,
и умереть хотел, оставшись молодым.

Я находился каждый день на грани,
где эта грань теперь — не знаю, правда.
Оно и к лучшему — не трогай раны.
Кому такое в жизни будет надо?

"Не забывай" — все шрамы лишь об этом
когтей котов, ножей и прочей канцелярии,
дышать и жить всего одним моментом;
когда-нибудь все они тоже станут старыми.