Всё мысли, мысли...

                Времени мало на то, чтобы зимами,
                Стать постигающих Суть пилигримами...
               
Жаль, что не в ногу шагая со временем,
Мы, так пришлось уж, не собственным почерком
С кожей изрезанной - дланями бремени
Пишем на лицах морщинками очерки.

Всё забывая, что где-то под звёздами,
Кто-то другой уж верстает заглавие
Грусти рябиновой с алыми гроздьями,
Кою с тобой мы, увы, обезглавили.

Где между снегом и стылыми росами,
Тропкой, засеянной лунным мерцанием,
Мы убегая из собственной осени,
Вновь возвращались в ее созерцанием.

Где… Не зимы бы ночное дыхание
В душу больную с простудой и матами,
Быть бы нам там, где листвы полыхание,
Гроздью Её и Её ароматами.


Рецензии