Песенка уличного музыканта

Мой тихий маленький мирок,
Где весь свой век живу!
А для меня ты так широк!
Здесь вольно я дышу.

В лачуге лёгкий ветерок,
Звенит аж тишина;
Не обивают мой порог,
Друг — музыка одна.

А ты, большой и яркий мир!
Меня же ты не впустишь;
Не я сегодня твой кумир,
Меня ты лишь укусишь.

И никогда же не был я
В искусстве идеалом!
Сценическая жизнь моя
Прошла на месте талом. 

Был предан Музе, но не смог
Найти в театре место;
На улице оставил рок,
Месил там грязь, как тесто.

Ты, мир, со мною был жесток
И грубо обращался;
Искал я в музыке исток,
А ты быстрей вращался.

И новой жизни карусель
Талант мой затоптала;
Неслась она как горный сель,
Всё на пути сметала.

Не успевал, увы, за ней,
Всё в нотах я копался,
И в жизни не было тех дней,
Чтоб в славе я купался.
 
Зато могу в тиши мечтать
И грезить о весне,
А не слагать, что хочет Знать,
В мечтах о лучшем дне.

Своя есть песня у меня,
Хотя ты ей не внемлешь,
Ведь нет задора в ней, огня,
А слёз ты не приемлешь.

И я «певец своей печали»:
Хоть сердцем я пою,
Овациями не встречали
Зеваки песнь мою.

Зато пою, когда хочу,
Свободный я художник,
И дань за место не плачу,
Живу как птички божьи.

…Мой тесный узкий уголок!
Интриг нет и разборок;
Покоя моего залог,
И как же ты мне дорог!