Станс трезвого философа

Сидит, иной философ, размышляет.
Понурив, в недопитье, голову:
Что первично? Яйцо иль курица? Слово-ли?
Желанье ль, ощущения желаний?
Как те учёные, в гуливеровом Блефуску:
С тупого-ли конца, яйцо лупить?
Иль, лучше с острого?

Мне, довелось,
Им сподобиться: не внял,
В пивную ли, идти,
Иль, лучше, дома похмелиться?
И проиграл я, как и тот, философ:
Повстречал жену, в магАзине, на входе.

Был задержан и пленён,
Сопровождён до дома.
Ну, в общем, выпивка накрылась.
И, головные боли, с недопитья,
До утра, мне, тризной, снились.
Тому, друзья, вы, тоже бы, не удивились.
Почесав, стуча тяжёлым, деревянным, об облупленный затылок.

Такими мне представляются и творцы,
Познаватели, творцы, человечьих душ,
Естественно, наших, современников.
Для начала остановимся на Булгакове.
Гений, возможно, и великий,
Писатель, с чутьём художника.
Пытался воссоздать сущность,
Может портрет, живого человека.
Сравнивая с идеалом, человеко-богом.

Начнём, естественно, с Мастера,
Как бы, самого Булгакова.
По жизни, он почти обыкновенный человек,
Стремился жить, чтобы творить.
Почти идеалист, интеллигент гуманный.
Не требователен к условиям существованья.
Творчеством увлечён. Мож, чуть циничен.

Способен, на беззаветную любовь.
Хоть идеал его, совсем не идеал, а,
Полусветская, почти богемная,
умная, дошлая, хищница.
Сам, почти как помесь Пушкина,
Со Львом Толстым! Но, лишён,
Их дворянности по происхождению.

Не вдаваясь в подробности, заметим,
Что богочеловек у него, Иешуа, копия
Известного экстрасенса, Вольфа Мессинга.
Читает мысли, глядя на собеседника,
И, даже, может, слегка им управлять:
Снять, например, головную боль.
Но, не сопротивляется, палачу, отдаться! 

Ну! С богом-то, не очень получилось, ладно!
Так Воланд-Сатана, предельно, всемогущ.
Ну, как бы, известный вождь.
Творит, не ведая чего, но,
Уверен, в своём праве!
Видать, с него, и, списан был:
С изощрённого ума, чудачества!

А, в целом, М. Булгаков,
Непревзойдённый Мастер!
Люди, у него, как живые, наделённые
Земными чувствами, зачатками ума-разума,
Чуть жадные, стадно-любви-обильные, чуть
Любопытные. Пакостные. Хитрые. Ленивые. Но не злые.
И, т. д., и, т. п.!
Безусловно, он, Мастер! Несравненный
Людознатец нас, людей России,
Первой половины ХХ-го века!

Сам, по себе, среди других, первый!
Самый!  Не жиже Зощенко, правнук Чехова.
Всёж, выше А. Толстого. Выше всех прочих,
Которые, тоже, не без гениальности,
Один из немногих, понявший, что
Человек, млекопитающее, наделённое
Умом, чуть менее, разумом!

В нищете, ушёл от нас, истекая 
Неимоверным творчеством.
До глубины которого, современники почти,
Не догадывались, мож, лишь, жена,
Вторая Маргарита, свет, в самом деле, Сергевна!
Кто понимает, тот поймёт!
А жаль, ушёл, безвременно! Ещё б, издал, чего б!
PS. А, Собачье сердце? Дни Турбиных! Всё-таки, однако!