время три сорок, город уснул
на улице ни человека
за выходные выпил бутылку
годами стоявшего эля
скрипит патефон, царапает диск
рисуя иглой силуэты
залетит из окна ветер в мой дом,
сбивая дым с сигареты
рассвет кровоточит на моих руках,
стигматы ушедшего лета
бензиновый запах, горящий напалм
здесь своя атмосфера
я бы вышел на улицу,
чтобы унялся
внутренний мой экстраверт
но день не наступит,
над городом тьма
и так уже сотню лет
здесь только я и память моя
любимый мой город мертв
мой любимый город мертв
© Copyright: Стёпа Блохин, 2022
Свидетельство о публикации №122100300052
Свидетельство о публикации №122100300052
Рецензии