Навряд-ли, смогут рассказать,
Как веселее умирать?
За-то любой ответит, как спросить -
Из-за чего, бывает скучно жить?
Струились строчки, спод пера,
В бумагу цвета мела, -
"Поэзия? Так то - вчера!
Сегодня стих? - Для дела"!
(ну, хоть за сколь-нибудь? Продать,
В тот раз ему хотелось жрать)
Расталкивали мох времён
Могучие хореи,
И он, что лошадь окрылён,
Надеялся и верил!
В то, что навял товар,
Который кто-то купит,
Его вчерашний перегар,
Про то, что завтра будет,
Поэты, хоть и родом из вчера,
Да в завтра уже были,
Доска-то, для икон росла,
А её - прибили.
Продаётся. За дорого
© Copyright: Сергей Тумаков, 2022
Свидетельство о публикации №122100302877
Свидетельство о публикации №122100302877
Рецензии
