(М.Цветаевой)
До неба растёт трын трава,
играет из щавеля дудка,
когда душа в ропот сперва
и для любви нет промежутка.
Смириться с судьбою стервой
или упасть в бесконечность?
Стихи её звёздною сферой
скрывали земную беспечность.
Где соловей славу рокочет,
с черёмухой век не проститься.
А жизнь чем полней тем короче,
и дом на Трехпрудном уж снится.
Где августа винной пробкой
пропахли дней золотых ласки,
и правда походкою робкой
крадётся,лик пряча под маски.
И балка в сенях не балка,
а радуга в небе синем,
верёвка как будто скакалка,
и мир -хризантема отныне...
Хризантема
© Copyright: Владимир Куманец, 2022
Свидетельство о публикации №122100301917
Свидетельство о публикации №122100301917
Рецензии