Ей в радость плащ(с хозяином - врозь),
Висящий на старом гвозде.
А если забрал плащ,то просто гвоздь,
Который прибил он в гнезде.
Он так называл и тепло, и уют,
Теперь наслаждайся одна.
А, гвоздь проржавел давно уже тут,
Как медленно «мчаться» года.
Стены осыпались, гвоздь упал,
Но всё же остался след.
И даже след ей наградой стал,
А я говорю: « Уж, нет!
Всё, уходя, забирай своё,
Из памяти вон и прочь.
Твой пыльный плащ и сердце твоё
Проглотит пусть хмурая ночь.
Нет, я не из тех, кто на вбитый гвоздь
Молится по ночам.
Ты вымоленный вдруг войдёшь как гость,
Дам вольную волю рукам.
Вырву из сердца гвоздь, а след,
Смою холодной слезой.
Богом мне данных бусинки лет
Нанизывать лучше одной.
Но впрочем, неверно, всё это чушь,
Мы рождены для любви,
Чужое сердце, как зарослей глушь.
Ах, каждый, как сможешь, живи.
На стихи Новеллы Матвеевой
© Copyright: Роза Воеводина, 2022
Свидетельство о публикации №122100301417
Свидетельство о публикации №122100301417
Рецензии