Искусства Божьего эстет

Николай Выкочко
      
О, как поёт в душе эфир,
звучит мелодией дудука,
и тут же чувственная мука
из сердца тянет тонкий мир,
и мозг слова вплетает слогом
в размер лирической строки,
где всем законам вопреки
стихи являются итогом
как зримый образ, и поэт
их вдохновенно, словно сагу
ПРОЛЬЁТ ИСКУСНО НА БУМАГУ.
Искусства Божьего эстет
он ли целитель Душ и Лада,
хранитель Света и Тепла,
его Любовь огнём дотла
испепелит ли данность Ада?!
Так трепещите, палачи -
тираны разума Планеты:
объединяются поэты
строфой и рифмою в ночи,
что Музой сотканы из Веры,
увы, распятого Христа
и тела бренного Креста
что не истлел под сенью сферы
там на Голгофе, где эфир
звучит мелодией органа.
Разрез зари как Божья рана,
так кровоточит горний мир!
И ты, поэт не виноват
что белый лист ярится кровью
и липнут строфы к изголовью –
тебя на нём распяли, брат!
 
 





Пролил искусно. Спору нет
Извилист стих, как жизнь, и долог
Искусства Божьего эстет?
Перечитал и вижу – НЕТ
Царя небесного ты олух