Суббота, вечер, на исходе лето...

Суббота, вечер, на исходе лето…

Суббота, вечер, на исходе лето,
За компом в кухне пыжится поэт.
Но рифмам явно не хватает цвета,
Изюминки, как говорится, нет.

Теснятся строки тяжеленным грузом,
Поэт кричит, не выдержав, в сердцах:
- Когда ж изволишь заявиться, муза?
В каких теперь ты шляешься местах?

Потрафить стихотворцу не пора ли,
Настроить лиру на мажорный лад?
Не видишь разве, что мужик в провале
И своему творению не рад?

Ну, приходи, не будь такой занудой,               
И посиди со мной хоть полчаса.
Я резкие слова свои забуду,
Такая накатила полоса…

Поговорим с тобой о том и этом,
О важности размера для стиха.
Хоть гражданам теперь не до поэтов,
Для них важней тарифы ЖКХ

И прочая обыденная проза.
Желания понятны и просты:
Чтоб миновали беды и угрозы
И было чем наполнить животы…

Но мы с тобою из другого теста,
Страдаем этим делом много лет.
И нет для нас уже иного места
Комфортней, чем стихирный интернет.

    * * *
Спасибо, что ты все-таки успела,
И стих, надеюсь, будет недурной.
Когда же мы закончим наше дело,
То, так и быть, - отметим по одной...