Со мною вот что происходит...

                А той - скажите, бога ради,
                Кому на плечи руки класть?
                Той, у которой я украден,
                Когда ей не пристало красть?
                Que doit t'elle faire?*
                Простите за вольное обращение
                с текстом Евтушенко.

Ты наутро прочтёшь,
что сейчас напишу на стене.
Ведь бумага всё стерпит,
мой милый, тем более - Net...
Верный посох сломав
и долги пораздавши втройне,
Я наткнулась на дверь
с ёмкой надписью "Выхода нет".

Говорит мой учитель:
- Идите к любви через боль,
Если в вашем сознаньи
нет места другому пути.
Сквозь порывистый ветер,
сводящий усилия в ноль,
Сквозь пургу и валежник
к тебе не могу не идти.

В бесконечности дел
нам с тобой и не снится отбой.
Только времени нет,
Чтобы жизнь отложить на потом.
Ну да ладно. Скажи,
ты хоть с кем-то бываешь собой?
Или искренность - роскошь,
и место её за бортом?

Нет, наверное, сил,
чтоб узлом наши судьбы связать,
Но любовь не болезнь,
и не повод визита к врачу,
И не шанс отравиться.
Я просто хотела сказать,
Что ты тот человек,
О котором так больно молчу.

Que doit t'elle faire?* - Что ей делать? (фр.)

02.10.22.