Дорожное
Куда-то еду, вновь один.
Билет, беляш, чужие спички
И миллион простых картин.
Пестрит дорога галереей.
Машины, люди, острова
Пустынных станций всё острее
Мне намекают - ты права.
Нет ничего. И даже точки
На старом атласе судьбы
И то - не мы. И эти строчки -
Не возмущенье, не мольбы,
Лишь отражение вагона
В другом составе бытия.
Мы - окончание сезона.
Такая правда, без нытья.
Вперёд оплачивая ренту,
Надеясь на стабильный курс,
То Богу кланяясь, то - центу,
Разворовали весь ресурс.
Безумно бегая по краю,
Осознаём лишь на краю -
Мелькнуло всё, я умираю,
До новой встречи. Не в раю.
Свидетельство о публикации №122100202715