Загон
И будет темный,мерзкий спрут.
Сорочки белые не врут при первой крови.
Возраст нас ведет в загоны,
Мощь костей прошедших путь
Всегда оставит сети.
И крепость их сильней,
Чем меньше труд,
Чем больше недалекого ,
Но убежденного ума от страха спеси.
Свежесть волн воздушных ,
Снега хруст
Нам все менее заметен.
Все сильнее слизкий спрут,
Все прочней на ощупь время.
Здесь Теперь все больше мрут
От познанья света.
Здесь каждый склон и очень цепок до одежд
И очень крут.
Надежд на безопасность от своих же звонких пут
Горят поленья,
Говоря,что путь-
Остаться здесь,
На "теплом", "освещенном" месте.
И нет здесь слуг.
Да нет поверий.
И нет как-будто вовсе мук.
Все господа-потуги,
А внешность -внешность "светлых душ",
Но улыбающихся миру.
И лицемер здесь первый друг-
То ведь склонность на контакт идти,
И страх ,чтоб "безопасно греться".
Все меньше поэтичен спрут,
Реальней месса.
И кто из них сказал,
Что люди сами то не создают,
-Не мы такие,
Жизнь.
Но время теплого в сосудах стук,
Слышите вы,
Вибрирует в загона жердях.
С того и начинали вы
Свою неймущую
Философию без толка и надежды.
Когда ты забываешь свой исток,
Потерян ты ,
И нет исконных точек ,меток.
Затем уж философия
Как суеверных месса,
-Не дает забытие,
Оно уже всецело стало.
Но меток нет.
Откуда шел,
Зачем?
Не лучше б разобрался?
А время все стучит теплом о стенки,
Вибрируя в загона жердях...
Свидетельство о публикации №122100202445