Охрипший эхом ветра бас,
Октябрь зовет индейцем сиу.
В России "мода на Донбасс",
В России "мода на Россию".
Причуды не было новей,
народ как сказкой заворожен...
По тихой улице моей,
Бредет мужик с разбитой рожей.
Бредет, тоскою он влеком,
за ним идет собачка следом,
Ему тот пафос не знаком,
Высокий звук литавр неведом.
Немолод он, еще не стар,
Похмельный взгляд под ноги валит
Окопный на лице нагар,
вторые сутки он в "увале".
Ликует в площадях народ,
А он той радости не внемлет,
Хоть по России он бредет,
Цепляясь крыльями за землю.
Намокла кровью та земля,
так что скользят легко в ней санки,
по ней сейчас броней гремя
Идут в Лиман чужие танки.
Крыльями за землю
© Copyright: Вовка Внакидку, 2022
Свидетельство о публикации №122100200187
Свидетельство о публикации №122100200187
Рецензии