Там где в колосьях целовались маки...

Мы шли тропой известной только мне.
Ведь я сказал, что так идти короче.
На самом деле, путь тот был длинней.
Но мне хотелось с нею быть подольше.

У нас был самый сказочный обед -
Под деревом мы ели бутерброды.
Мне восемнадцать, ей семнадцать лет.
Я чувствовал себя упавшим в воду

Она смеялась - я в ответ краснел.
И спотыкаясь - говорил, случайно.
Она сияла - я вовсю горел,
И запинался, что-то отвечая...

Мы были беззаботны и просты.
Наш путь каких-то пару километров.
Я выдавил - "А может быть на ты?"
И замер, в ожидании ответа.

Спустя каких то пару тысяч лет
Она, махнув рукой, сказала "Ладно"
Я думал как бы мне собрать букет...
Тут грянул гром, жестоко, беспощадно...

...Еще один, и ближе, и сильней...
Какой то дым и грохот вовсе рядом...
То в свете летних солнечных лучей,
За горизонтом разрядились "Грады"...

Снаряд взорвался в поле, чуть левей,
Там, где в колосьях целовались маки.
И те цветы вдруг расцвели на ней...
А я очнулся через день, в овраге...

А дальше только холод и туман...
Перед глазами дым, а в теле вата...
И ненависть, и тот самообман,
И тщетный поиск где-то виноватых...

Мне жизни нет... А ей семнадцать лет...
И у нее не вянут рядом розы...
За ложь, тропу, несобранный букет,
Я постоянно умираю в грозы...