Олово

Как если бы вышел я на вечернюю улицу,
А там морось, осенний ветер и сумерки,
Ощипан переулок до безлюдья, как курица,
Лишь в ночь выдвигаются редкие зумеры.

Засунул бы руки в карманы чёрного пальто,
Накинув предварительно капюшон на голову,
Пока где-то читают детям Агнию Барто,
Я бы шёл, погружаясь во взрослое олово:

В тяжёлое олово дум о происходящем в мире,
О вызревшей за десятки лет неизбежности,
О том, почему я почти никогда не был в тире,
И что осенью не хочется весенней свежести;

В овальное олово луж под моими ногами,
Разлетающееся водянистой картечью
Под светом фонарей в цветах амальгамы,
Во все стороны, но совсем никого не калеча;

В свинцово-оловянное питерское небо,
С которого сыпалась бы водная стружка,
До сих пор никем не разгаданное, как ребус,
Которому круглый год требуется просушка;

В оловянную пластичность своего сердца
Вдруг вынужденного переплавлять упования,
Предчувствия и тревоги в кольчугу из ситца,
Способную выдержать любое попадание.

Вокруг бы всё плыло, звенело и блестело,
И жизнь, несмотря ни на что, громко дышала.
Каждому дано свыше единство духа и тела,
И вот время, чтобы единству ничто не мешало.

Я бы шёл, чтобы найти своё срединное золото,
Осознать, что пришли времена Оруэлла,
Вспомнить, где врага нашего логово,
Услышать звук грядущего рокота,
Выдержать времена голода,
Увидеть знамение около,
Отдать Богу Богово
И понять, я - олово…
Ну, выше голову!