ошибка, отбой умоляю

я видел тысячи машин, идущих по шоссе моего дома
и слышал, как их провожала родня, весь мой городок.
военных лет, пожалуй, не хочу, чтобы моя душа застала,
но кто спросил меня? - глупого, недоросшего в свой срок.
ещё с двухтысячных мы чувствовали, проживали беды,
и весь народ сжимался в уголку подъезда.
все говорили, предсказали,
сейчас угадали,
не нужны будут и веды.
мы дети войны, потому что живём в атмосфере протеста.
молчать больше нет смысла,
это не рядом, а прямо в тебе -
пожирающий ком из военного теста
всех людей и детей мяса пушечного, их матерей,
всех действий и бездействий,
людей на могиле, на тюрьме.
больше суток назад я писала про мир
и что больше не буду писать про войну.
как ты будешь не писать о любви,
если это сидит в тебе?
легче пушку достать
и застрелиться во сне.
цветком горького, красного винного цвета
изнутри глаза выжжены,
сетчатка выдала "ошибку", "отбой".
я зрачками ищу белое, голое место
а вокруг только толстые, свежие кишечки,
и беспомощность вышла на первый строй.
мы тараканы в сырой и кровавой земле,
задыхаясь, хватаем лапками чернозём.
мы посадим деревья на любимой родне
и забудем про них,
так как сразу умрём.
избегать нету смысла, ехать в даль на закат
и издать горький стон помогает нам мат.
удаляют стихи про войну правда зря, -
их мусорный бак уж больно маловат.

1.10
Л.Ш
   | укпн