Как белы и пушисты облака.
Какая плавность. Холм округлых линий.
Глоток… и ты глотаешь облака,
и сквозь тебя течёт, течёт река,
течёт себе (в ней облака!),
ползёт, бредёт, идёт походкой синей.
И холод красок вязок и упруг,
в нём утонуть до самого заката,
до белой мглы, до онемения рук,
и ощутить внезапно, больно, вдруг,
что в круговом движении лиц и рук
есть отпечатки декабря и марта,
есть лёд потерь и лёд немых утрат,
когда в свинце тоски и безразличия
ты променял искрящийся азарт
на ворох затхлых жёлтых схем и карт,
пылящихся в несбывшемся величии.
И всё же как пушисты облака!
Река ползёт, бредёт походкой синей.
Глоток, и ты глотаешь облака,
и сквозь тебя опять течёт река,
а в облаках всё та ж округлость линий.
***
© Copyright: Сергей Зайцев 14, 2022
Свидетельство о публикации №122100102926
Свидетельство о публикации №122100102926
Рецензии