Сотни людей, а поговорить не с кем.
Идёшь по городу мертвенно-сонной украдкой,
И не назвать это бегом: ты -- местный,
Но мозг сломан пустой и простой загадкой.
Тысячи тысяч стоп топчет тротуары,
Ведут за собой длинные подолы теней,
Осенне-увядающий траур
Раскрывается краской глинтвейна в своей красоте.
В разрывах облаков видятся места,
Что охвачены мнимой плаксивостью памяти,
Развеяться б по ветру... Да только нельзя
Раньше времени покидать свои паперти.
Дорога в один перекресток давно сплетена,
Голова давно в пепле и саже,
Та деревушка давно сожжена...
Как же люди жестоки. Как же...
Как же...
© Copyright: Константин Шаламай, 2022
Свидетельство о публикации №122093006792
Свидетельство о публикации №122093006792
Рецензии