Птичий полёт, словно шелест осенний,
ярко пестрит разноцветными клёнами.
В этом городе море поёт и лижет - пристань,
губами коричневыми и зелёными…
бьётся в потных ладонях мерцающий свет,
удивляясь и спрашивая – сколько мне лет.
И разбиваются в кровь слова, всё не те,
не о том, и ужасно трещит голова, сонм…
если театр – только анатомический.
Рыдания и пожелания в земле - «пуха».
Но по закону космическому – слышу ухом.
Истина – не в словах, когда осыпаются
лепесточки – и прикрыта под кофтой
белизна плеча… и щека бледна, холодна,
и дочка прикусывает цепочку,
чтобы от ужаса не закричать. Впрочем…
не всё всегда чёрное в розе моих ветров.
Иногда - на трубе играет мне Михаил
Иногда - подыгрывает Гавриил. Улыбается
Муза и я слушаю Баха, Рахманинова и Карузо.
Грусть
© Copyright: Светлана Навойц2, 2022
Свидетельство о публикации №122093003306
Свидетельство о публикации №122093003306
Рецензии