Болезни Грусти

         Неужто все мы: я, она, оно и ты
         На этом свете однолетние цветы?..   


Три сына было у неё - родные братья,
Творили Диво на земле - в святое вера!..
И за Отечество своё - долой проклятья!..
Ломали шеи пошлецам и изуверам.

Давно затихли голоса - их нет на свете,
Не по своей вине ушли к крутому яру
В начале троп своих к любви, в самом расцвете,
Где примирили подлецов, уняв их свару.

Гляжу на Мать тех сыновей - отжимок прозы,
В очах которой не роса - скупые слёзы,
Уткнуться хочется ей в грудь - в моей-то слякоть,

И говорить с её душой - в ней мощь и сила,
О всём, что будет на земле, о том, что было,
И словно в детстве от обид на всех - заплакать.
 


Рецензии