Свои мечты...

Свои мечты о
коммунизме я
закопала глубоко.
Как видно в
этой странной жизни
нам уровняться
не дано.
Не примириться.
Не обняться.
Не разделить
тепла покров.
Сражаться насмерть
безоружным со
стаей чьих-то жадных
псов.

Надежда верою в
зимовье удрала, канув в
небеса.
Накрыло снегопадом
боли людей
продрогшие сердца.
Засеяв панику и хаос,
тостующие -
вне мольбы.
Без прегрешений быть
собою теперь никак.
Я вне игры.

Нельзя служить там,
где
могила твоих
мечтаний и
трудов.
Тому, кому плевать, как
выжил. 
Ведь он сыт сверх. Но 
прав?   
Пчти бог?
Вновь пресмыкаться пред
судьбою, надеясь,
как-нибудь, потом
смириться и
принять к
постою законы грешников
царьков?

Не в силах спорить и
бороться.
Не в силах что-то
предпринять.
России дух
на дне колодца.
Кого сейчас в ней
величать?
Всё, что сумели -
развратили.
Разрушили.
Разволокли.
Всё, что могли -
похоронили.
Продали.
Предали.
Смели.

И было счастье так
возможно.
И мир нам так
необходим.
За что сражались
деды?
Подло их
обезнулили труды.
Потомков по свету пустили.
Рванули грабить и
тащить свои ж
богатства.
За копейки
продать, чтоб
в злате век ходить.

Не строили.
Не поднимали
Вновь производства, что
смели.
Кому теперь отцов
медали за пятилетки?
Что они?
Пророчество отца
случилось.
70-х.
«Никогда тебе и
детям, даже
внукам счастливой жизни
не видать.
Прапрапраправнукам,
быть может».
Как предсказал он этот
лот?
Мне не узнать.
Ушёл давно уж.
В войну был снайпер.
Мне, как бог.

28 сентября 2022 г.