И жизнь становится понятней и скупей,
но как-то отдалённей Пушкин-гений,
и прыгает, как прежде, воробей,
которого воспел Иван Тургенев.
Вот зёрна склёваны, солома догнила,
и поле забелевшее — в тумане,
и в патефоне — ржавая игла,
и все события замерли. В капкане
томится зверь, расставлены силки,
охотники стреляют наудачу;
завязаны на прошлом узелки…
но этот мир уже переиначен.
В нём чувства — жесть, металлом скреплены;
как отзвуки забывшейся мазурки,
вдыхаю лес, глотаю свет луны,
пью вечность из химической мензурки…
***
© Copyright: Сергей Зайцев 14, 2022
Свидетельство о публикации №122092903736
Свидетельство о публикации №122092903736
Рецензии