"Теперь моя пора: я не люблю весны;
Скучна мне оттепель; вонь, грязь — весной я болен;
Кровь бродит; чувства, ум тоскою стеснены."
/Отрывок из стихотворения «Осень» А. С. Пушкина/
#. #. #. #
Пускай весны он не любил.
Ему теперь не объяснить.
Зато он Богу не грубил...
Меж них сплелась святая нить.
Господь хранил его, как мог...,
Кручины он почти не знал.
Весной в душе его был смог.
И, он коня быстрее гнал.
А Бог, его всегда прощал,
За то, что Время торопил;
Но вся народы просвещал,
Хотя вино частенько пил.
Он к "Чёрной речке" сам пришёл.
Свою гордыню обуять.
Чего бы там он не нашёл...
Всегда кончается на "ять".
Ему теперь не объяснить.
Что сам себя же погубил...
Оборвалась святая нить.
Всё ж зря, весны он не любил.
Он и он
© Copyright: Андрей Челноков-Шекснинский, 2022
Свидетельство о публикации №122092902563
Свидетельство о публикации №122092902563
Рецензии