Он ходит, стены обдирая
когтистой влагою своей,
унылый вечно, не взирая
на радугу своих затей.
Он скучен, вопреки сверканью
в печи резвящихся углей,
он напевает утром ранним,
чтоб сон не шёл с твоих очей.
И лишь уйдёт он, станет солнце
со смехом забирать у трав,
то что брильянтами зовётся
и ты свой поменяешь нрав.
Грустный дождь
© Copyright: Елена Хвоя, 2022
Свидетельство о публикации №122092902041
Свидетельство о публикации №122092902041
Рецензии