И ты ползёшь

Звук слышишь сверху сломанной травы -
Её щелчки ни с чем не перепутать,
Так близко кОсит смерть от головы,
Твой взвод в окопах восемнадцать суток.

У тех там оптика крутая, что сказать...
Бьют с восьмисот, а то и больше метров,
Башку высовывать и щёлкать ей нельзя,
Иначе смерть летит быстрее ветра.

Но дан приказ по пашне к БээМПэ -
Из-под неё обзор, как на ладони...
Ты рассовал жгуты и ИПП,
Надеясь, это как-то смерть отгонит.

Шлем, как бывает, на глаза наполз,
А эРПэС перекрутило, сука...
До БээМПэ? По пашне? Не вопрос!
Ползёшь и снова слышишь эти звуки:

Сухой травы, ломающейся влёт,
Да вот фонтанчик прямо перед носом.
По ходу снайпер... но откуда бьёт?
Фонтан и дыбом на загривке волосы...

К земле прижмёшься так, как ни к кому
И никогда не прижимался раньше.
И вновь ползёшь, хотя ты по уму
Уже лежать бы должен был на пашне.

Но ты ползёшь... обзор им подавай...
Давно бы птичку запустили - нету...
А тут ломается над головой трава -
И веришь в шлем и мощь бронежилета.

Чехол не раз был порван и зашит.
С ним неудобно, но надёжней, что ли,
Или спокойней как-то для души
Когда ползёшь на бесконечном поле...

© Сергей Ефимов