Станция без имени,
Три лишь цифры куцые...
Сколько здесь проехало, прошло?
Тут юнцом мечтал сойти
И в поле окунуться я,
Чтоб со мной вдвоём оно цвело.
А в итоге нёсся мимо
На "кукушке" из косматых,
Как лесное чудище, годов.
Увлекаемый на дачу
Колеёй витиеватой
Для прополки ягодных кустов.
Много с тех времён водицы
Утекло, мир изменился,
Дачи той в помине уже нет.
Так, минула четверть века,
Что-то щёлкнуло: решился
Вдруг купить до станции билет.
Шум вокзалов, люди, вещи
Проплывут все вдоль, рассеясь,
Месту со мной рядом пустовать.
Еду милыми краями
И гляжу в окно, надеясь
Вскоре трёх знакомых увидать...
...
Ни души. Июльский полдень,
Стрёкоты кузнечиков,
Гул колёс рассеялся вдали.
Я босой, бреду средь моря
Из цветов-ровесников,
Юности что грёзы сберегли.
Станция без имени
© Copyright: Прохоров Михаил Михайлович, 2022
Свидетельство о публикации №122092802839
Свидетельство о публикации №122092802839
Рецензии
Это то, что зовется Родиной.
(Нет не пафос). Москва, квартира, конечно, тоже. Но окраска другая. Всегда будет вспоминаться именно та Родина, малая (и такая бесконечно-значимая. Спасибо
Мам-Онт 02.10.2022 17:47 • Заявить о нарушении
(Нет не пафос). Москва, квартира, конечно, тоже. Но окраска другая. Всегда будет вспоминаться именно та Родина, малая (и такая бесконечно-значимая. Спасибо
Мам-Онт 02.10.2022 17:47 • Заявить о нарушении
