Роза Ветров

Я увидел розу и построил вектор,
и поставил в доме круглое окно.
Не вставая в позу, как дешевый лектор,
молча (шуток кроме!), выпил я вино -

розовое чудо белой родиолы,
не вникая просто в милый парадокс.
И ушел Иуда от своей крамолы.
И Христос жил до ста, словно ортодокс.

Чуда не бывает в красоте гармоний?
Масленое масло вам не лезет в рот?
Лето убывает, и без всяких молний
мелкий, словно назло, дождик льет и льет.

Но порывы ветра вновь напоминают
мне про розу. Прозу начисто забыв,
снова руки мэтра ручку разминают
и считают розу и ветров порыв.

Это архиважно!, это архинужно!, -
как в архитектуре стынущий полет.
Ветер дует влажно, вечно и натужно
и в скале в натуре выдувает грот.

Полностью готовы будут диаграммы,
и на клумбе роза скоро облетит.
Посмотрю я снова из оконной рамы,
как Колумб-с-мороза, что в окно сквозит.

Выйду ненадолго, постою у моря,
погляжу оттуда на свое окно.
Ветер дует колко, но, не зная горя,
Круглой розы чудо видеть мне дано.

Вновь меня заманит мой иллюминатор
снять пальто, согреться розовым вином.
Родиола  ранит, словно провокатор,
обжигая сердце сладостным теплом.

И, включив приемник, точно я услышу,
как метаморфозы зазывной романс,
звук – за подоконник, льющийся – за крышу:
«…свежи будут розы…», как последний шанс.