Когда привет, скорбя, не шлёшь оливам,
Глаза, как блудный сын, тоской налив,
Могу ли я себя назвать счастливым,
Живя среди осин, а не олив?
Меня никто смертельно не обидел,
Не со щитом я где, не на щите.
Но счастье то отдельно я не видел,
Живя в нужде, тоске и нищете.
Где на тщете растут печаль и проседь,
Остатком сил раскалывай орех.
А в решете, бывает, воду носят.
И я носил на смех или на грех.
Один ответ не разрешит вопросов.
Засох елей, надежды хороня.
А счастья нет. И я теперь философ,
Что веселей не сделало меня.
Пускай пою я мрачно и занудно,
Но я забыл, как делал всё шутя.
Я жизнь мою не отдал бы за мудрость,
А лучше б был беспечен, как дитя.
Душа в огне, а перепёлки в жите.
И на пиру нет места твоего.
Вы счастье мне хотя бы покажите,
А то помру, не ведая его.
2022
Тоска о счастье
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122092801001
Свидетельство о публикации №122092801001
Рецензии