Я ворошу снег облаков, как ворошу чужие мысли…
Их хрупкий наст из битых слов, которым путь из детства выстлан.
Вдоль острых скал, пролитых штормом, на кварце с зернами сангины
Мы находили словоформы даров прибрежных Сахалина.
Соленой пены ярких снов касались памяти перстами
И обжигались кровью льдов, ища в обломках образ дальний.
Мы поднимались к тени храма по самурайскому цементу
И в знаках находили тайны иероглифов гранитной ленты…
Близки мы были с небесами, чей трогал край орлан седой,
Махали крыльями-руками, ища опоры под ногой…
Ища того, что не находим в чреде чужих избитых слов,
Что кроется от нас в природе и в шуме детских голосов.
1Сахалин. Обратно
© Copyright: Сергей Плахотников, 2022
Свидетельство о публикации №122092700819
Свидетельство о публикации №122092700819
Рецензии