Кажется, катится в тартарары
Милое солнце в осеннем закате,
То результат столь циничной игры,
Сколь волейбол в инвалидной палате.
Дом мой, пока что, не пепел, а пыль,
Впрочем, огонь утихает редко.
Будто бы знал, что язык – фитиль,
Чёртов фитиль с окончаньем в клетке.
Книги на полках, детей во дворе
Бегает куча, топча пелёнки.
Что с ними станет тогда, в ноябре?
Слякоть, окопы, отжившие бронхи?
Тридцать недель ни туда, ни сюда:
Внутренность лезет опять наружу.
Есть лишь надежда, что омут – вода,
Что переполнит когда-то кружку.
Тридцать недель
© Copyright: Алексей Карабин, 2022
Свидетельство о публикации №122092705680
Свидетельство о публикации №122092705680
Рецензии