Быть поэтом

    Вместо эпиграфа признаюсь – раза три в тайне, опасаясь насмешек, я старательно пытался создать некое подобие приличного стихотворения, но в пустую, ничего не получалось. И всякий раз, в пылу осознания своей неполноценности я комкал и рвал исписанные рифмами листы, с раздражением поглядывая на надменно стоящие на полках слева от моего стола немногочисленные сборники поэтов, но… восторгаться ими меньше не стал.

    Что мне известно о поэзии, кроме того, что само слово происходит от греческого poiesis и означает творение, создание, даже изготовление и что всё это, безусловно, атрибуты божественного. "Творю всё новое" – в этом значении поэзия нескончаемый процесс, как нескончаемо небесное. Если так, то в законченном и остановившемся, зажатым тисками обложек произведении поэт перестаёт быть поэтом, делаясь с последней точкой просто автором N, правообладателем текста из оставленного позади ближнего или дальнего прошлого. Но тогда нам следует настоятельно полюбопытствовать – не симулирует ли стих поэзию, присутствует ли дух поэзии в обездвижено притихших на листе строках? Признаюсь, чего не знаю, того не знаю, но велика моя вера - он, как сказочная птица Феникс, раз за разом с благотворными утренними росами возрождается к новой жизни в душе читателя тронутого волнующей красотой стиха.

    Говорят: поэты грешат излишней чувственностью, философы – излишними логическими умствованиями. Если худшие из первых сходны с поставщиками низкопробной парфюмерии и незрелого вина, то вторые – со скучными аптекарями, предлагающими горькие пилюли сомнительного качества. Но, даже безусловно лучшее или просто восхитительное из творчества тех и других ограниченно рамками формального алфавита, а Истинное Высказывание не формулируемо средствами формализованных систем.
    Поэзия, в обыденном представлении – эмоционально организованная ритмом проза, некий словесный аналог музыки, поэтому, как прообраз, музыка идёт впереди поэзии по части передачи чувственности и невербализуемой образности. Проза же, наполняя повествование необходимой конкретикой, незаметно дрейфует в сторону цифры и в своих крайних проявлениях, отбросив туманные прелести как музыки, так и поэзии, становится подобной цифре безучастно индексируя реальность.

    Но, давайте мы пока отложим в сторону нетерпеливый скальпель энтузиаста системно-когнитивного анализа ловко расчленяющего психологию творчества поэта на составные элементы. Отодвинем и пробирки биохимика с уже синтезированными порошками эмоций: любви, удовольствия, страха, покорности… Пусть, самоуверенные, они считают себя понимающими…

       А что полагаешь о поэзии ты, литературный эстет – "жрец поэзий непролазных"*, знающий толк в красивых рифмах и вдохновенных стихах, многое заучивший наизусть и ты, ловкий жонглёр ямбами и хореями, готовый отрифмовать за деньги всё что угодно?

    Зачем читать стихи? Зачем становиться потребителем стихов, уравняв их значимость со сладким, но необязательным десертом? Разве поэзия – это книжка с текстами? Разве, она ладно сложенные для сиюминутной забавы слова? Нет, поэзия не синоним стихосложения, она, если она настоящая, есть глубинное состояние неравнодушного, горячего сердца, дарующего гармонию в одеяниях из рифм и внимающих ей. Не в книгах, свой душе ищите и найдёте.

    Впрочем, реальность сторонится сентиментальных метафор, но задаёт вопрос - в чём тут суть, почему, зачем Они, кто Они, учащие нас не быть поэтами, говорящие, что это удел немногих легкомысленных чудаков, без толку расточающих время гоняясь день и ночь за бесполезной рифмой. Зачем с завидным упорством, скрывая истинный замысел, лепят не способного ни к образному, ни к аналитическому мышлению безучастного «гражданина», который «молчит и клонит под иго голову свою»** – эдакий заводной механизм "Homo Mechanicus" натужно трудящийся и вертящийся в рамках уголовного и гражданского права, в рамках исключительно животной парадигмы - питание, размножение, доминирование – "облагороженной" обильным шопингом, зрелищами и отдыхом на шикарных курортах. Зачем ты, поэт? Где твоё место в "пищевой пирамиде" постмодерна? Кому служишь? Что есть твоё божество? Не от того ли, что мы перестаём быть поэтами, музыка небес оказывается не нужной нам, перестаёт звучать в нас, оставаясь где-то там, снаружи и мир вокруг становиться меркантильным, серым и примитивным в своей предсказуемой опасности? Читаем стихи, но поэзия не звучит в нас. И обученные так, отправив в забвение истинно своё, потеряв красоту внутри себя мы, пустые, все тянем и тянем чужое. Не насыщаясь.

    Кто он, тот мистер Икс - недалёкий и тусклый, что изрёк: мол, настоящие поэты не должны доживать до старости становясь с "сердцем тронутым холодком" блёклой тенью былого. Вот как. А мне кажется настоящий поэт это навсегда. Тогда рассуди нас, Преподобный Сергие: твоя жизнь, прозвучавшая над Русью славной песнью зачарованного Радонежья, или твои сиятельные седины, отче Серафиме – разве не животворящая поэзия вдохновенного, кристально-чистого родника?

    Дар поэта – создавать и любоваться; создавать рифмы подобные молитве, волшебному заклинанию пусть и на краткий миг приоткрывающие дверь к неисчислимым и драгоценным сокровищам человеческой души; любоваться созданному в истине другими; сквозь зыбкие топи вязкой игры декаданса и ренессанса, тьму и стужу, ненависть и любовь, кровь, пот, слёзы подниматься на высокие горные вершины, чтобы первым встретить рассвет и рассказать о солнце восходящем над миром!
    Ты не знаешь, не слышишь и не видишь, поэт, лишь предчувствуешь сердцем таинство Сверхсветлого Света, движение и ветер Небесного Океана, его звук, рождающий семь звуков и аккорд. Ты не ведаешь, дитя Видимого Света, как музыка в твоих стихах зовёт за собой, устремляясь к неиссякаемому истоку начала начал, к его безкорыстной гармонии, которая есть опора всему сущему и всякой душе живой... если ты воистину Поэт.

    Звучание, касание, образ...
    Звучание, касание, образ... кружевная вязь строк и ассонаций...
    Извечна игра невидимого Творца с бредущими в потёмках и алчущих света, чтоб отыскать Его поэзию и пребывать в ней во все времена и во всяких воплощениях. Нашедшие её, не сгинут они в мутных омутах безумной суеты.

    Блажен поэт, что разбудит поэзию в сердце страждущего!
    Блажен и ты, доверивший ей своё сердце!

    Так отчего ты не поэт, гражданин?





        *  "Послание пролетарским поэтам", В. Маяковский
    ** "Поэт и гражданин", Н. Некрасов