Слепые детки лепят куличики из чёрного песка,
У бабки с коромыслом, в вёдрах не вода - тоска,
Не мир - свит дримс - безмолвный, без надежды,
Здесь даже фея ходит со стилетом под одеждой.
Семь символов странных горит над тобой,
Ты - в центре пентакля, обрёл свой покой.
Мир этот бездумный, застывший и слепой
Летит в бесконечность, он не твой и немой.
Так бывает в жизни часто, хочешь смейся или плачь,
Из реки, слезами полной, Таня вытащит свой мяч,
В гобелен сплетутся судьбы перстами древнего ткача,
Ты стоишь в пентакле мёртвый, свечи чёрные трещат.
А с мячом, из слёз спасённым, дети по двору летят,
Бьют руками и ногами и от радости пищат.
Нарисуй на этом небе хоть подобие заката,
Нет, конечно, не увидят, но, поверь мне, будут рады.
Свит дримс
© Copyright: Михаил Чеботарев, 2022
Свидетельство о публикации №122092703129
Свидетельство о публикации №122092703129
Рецензии