Мелькали за окном селенья...
dans tes bras...."
Enrico Maciace.
Мелькали за окном селенья
Мозаикой домовых крыш.
Нас поезд нёс без промедленья,
Нёс не куда-нибудь, – в Париж!
Мечта любого на планете,
Столица моды и искусств,
Сей город сдержанно нас встретил,
Не разделяя наших чувств.
Крутые улочки Монмартра
Мощеной мостовой вились.
Здесь каждый камень, словно карта,
Мог рассказать чужую жизнь.
Так, – Пикассо считался "старшим",
Хоть двадцать пять лишь прожил лет.
Душою "банды" модернистов
Был Макс Жакоб, лихой поэт.
С улыбкою, страдая тиком,
Утрилло вслух стихи читал,
И обедневший Модильяни
Всласть на салфетках рисовал.
"Божественное в Модильяни
Искрилось сквозь какой-то мрак",
Талантам с горькими судьбами
Приютом был пустой барак.
Толпа туристов равнодушно
Текла вдоль островка картин,
Где современное искусство
Поставлено на карантин.
И вдруг пред нами, словно в сказке,
Во всем величье Сакре-Кёр!
И весь Париж у ног сверкает,
Куда ни обрати свой взор.
Душа трепещет от волненья
И ввысь взлетает, словно стриж.
Ты принял нас без сожаленья
В свои объятия, Париж!
-----------------
"Божественное в Модильяни
Искрилось сквозь какой-то мрак"
А.Ахматова
Свидетельство о публикации №122092606430