На границе стекла радара,
в пограничном изломе дня
мелко крошенная стеклотара
отражает всего меня:
я — разбросанный по осколкам,
я — разложенный на траве,
я — по небу бегущий волком,
я — которого тащат волоком,
улыбаюсь своей стране.
От руки ни тепло, ни холодно —
глиной крашеный камуфляж
прячет жар от стального голода,
прячет кровь от родного города.
Я же
улыбаюсь блаженно. Вечный,
медный гомон в ушах прошив,
бьётся в черепе русской речью:
- Ишь, как щерится, значит — жив!
Значит...
© Copyright: Дмитрий Ль, 2022
Свидетельство о публикации №122092605285
Свидетельство о публикации №122092605285
Рецензии