* * *
Штормит. И ветер с юга,
а пробирает до костей.
И до осеннего недуга
пять-шесть непрошенных вестей.
Их время вкупе с непогодой.
Как по команде сентябрю
и то и то свалилось сходу
по новому календарю.
Похоже, площади, едва ли
как украшенье в городах,
без устали маршировали,
чтоб устоять в очередях,
прощаясь с веком королевы...
Какие почести нас ждут,
когда, что справа, то и слева
без оговорок предадут?
Что если правда посредине,
не в Гринвиче, не в нулевом,
а во дворе Матрёны, ныне
меридиане горевом?!
И то штормит, то лихорадит,
не разберётся инозем,
а то взойдёт к небесной глади,
чтоб там остаться насовсем
народ мой.
Осень близорука,
сжигает редкое тепло.
До истерического звука,
как бритвой о стекло,
скребутся выводы и страхи,
не избежать зимы.
Ни палачу, ни узнику на плахе
Бог не даёт взаймы.
Штормит. И ветер с юга...
© Copyright: Лазарев Борис, 2022
Свидетельство о публикации №122092604091
Свидетельство о публикации №122092604091
Рецензии