Почти что ангельская осень... Волшебная лирика

Почти что Болдинская осень,
Деревья, зелень, листопад.
Сквозь тучи солнечная проседь,
И на пруду такой наряд...

Вода подобна покрывалу,
Из жёлтых точек и кружков,
Она пейзаж мной рисовала,
Видя тебя меж облаков.

Почти что ангельская осень,
Почти вечерний поцелуй,
И клёнов золотая проседь,
И листопад из жёлтых струй,

Они слетели покрывалом,
Разрозненным, но собрались...
Чтобы вода нарисовала,
Что мы не зря всё ж родились...

Почти волшебна эта осень,
Голубизна меж облаков,
И может Солнце меня спросит:
Ну что, нашёл свою Любовь?

А я отвечу: - Ты же видишь,
Что я так раньше не писал...
Мне чакры новые открылись,
Я ими осень открывал,

Почти что Болдинское лето,
И осень, что за ним пришла,
Деревья в благодать одеты,
И сень нечаянно сошла,

На золотую эту осень,
И на волшебный поцелуй,
Из Солнца яркого, что в проседь,
Одел черты из жёлтых струй...

... Я никогда не написал бы,
Вернее не нарисовал,
Не парк Некрасовской усадьбы,
И не украсил пьедестал,

В гранитном мраморе отвержден,
Меж перистых тех облаков,
Чтоб я Любовью был повержен,
И Ею рифмовал Любовь...

   (08.50 - 09.38) 26.09.2022 г.

Примечание:
Первые четыре строчки мне пришли когда я приехал на тренировку в Карабиху и увидел нижний пруд в разноцветно-золотистых листьях и ту часть парка, что окружала его в зелёном разноцветье с жёлтой проседью. Потом уже выглянуло Солнце, и украсило эти четыре строчки, задав тон всему этому стихотворению.
Остальное же написал по памяти, по тому "голосу", что "слышу" КАЖДЫЙ раз, когда пишу стихи, да и прозу тоже.
И кто скажет мне более менее вразумительно: Как это можно написать? Я даже не говорю, что писал я пока ехал в еле двигавшемся потоке машин по окружной дороге в Ярославле. Это мне привычно, но чтобы вот так писать?!
И как эту рубрику можно назвать, кроме как "Волшебная лирика"?
Кто может объяснить более менее вразумительно: - что такое Любовь?
Чем она измеряется, в каком объёме ее можно разместить и сколько она занимает в килобайтах памяти где то?
Сколько она весит?
Какого цвета и вязкости?
А если это "газ", то почему он не улетучивается со временем, если она конечно настоящая?..
Как это можно объяснить, чтобы человеку было так возможно писать не любя? Пусть есть и дар, и талан уже присутствует... Но как? Откуда берутся слова, да ещё так подбираются, что выглядят больше песней, нежели стихотворением?..

Сколько весят мысли приходящие?
Ну а следом, и все остальные вопросы, заданные выше...

Где материалисты? Где неверующие? Язык проглотили? Что скажете? Неужели найдётся что сказать? Так напишите подобное Тогда! Слабо? Потому что глаза закрыты, уши заткнуты, а голова больная, потому что мозги повернутые. Вот почему вы молчите... !