Военный может дар предвидеть, как и пиит творить, писать своих стихов...
Не то вертеп войны хлебнём сполна.
Любовь без ласки в страхе разве может жить среди оков...
Я тоже грешен. Всё не дождусь верховного суда.
Вот черный день. Мой быт навеселе...
Как мне удержать, остаток тех немногих.
Куда то чувства летают на метле...
Сухота. Нет торжества, до хрипоты убогих.
В любви всё хорошо ли это. Или баловство...
Не знаю края. Божественного тела.
С ней лицом, когда к лицу. Что, тусклое стекло...
Я не хочу, что б больше на задворках. Счастье рушилось и тлело.
Осень наступает, скользь одна...
В пещеру от людей бы поселился.
Душа моя, беда...
Херувимов не видел. Хоть всю жизнь постился.
Мой путь постец, бывает тоже склизкий...
Церковь. Дом молитвы нареченный. Иконы, где божественный оклад.
По утру сияет месяц чистый...
К родителям пойду, что рядком лежат.
Вертеп войны хлебнём сполна
© Copyright: Олег Уралец, 2022
Свидетельство о публикации №122092601494
Свидетельство о публикации №122092601494
Рецензии