Своя рубашка к телу ближе...

Своя рубашка к телу ближе,
а кто бы спорил, спору нет
и дальше буду ехать тише,
куда спешить?-вот весь секрет.
Живя без дела, неба копоть
и на душе чернее мглы.
Клубнику мне бы только лопать,
а как растить, так дни малы.

Рот разинять-не будет дома,
он пропадёт в потоке дней,
а хата с краю станет ломом
и что грустить тогда о ней?
Хоть жадность фраера и губит,
но крыльев взмах в беде велик.
Хрен, как не три, слаще не будет,
на уговор-деньжат бери.

Ой, Бог мой, что я написала,
не вырубит теперь топор.
Да, ору много, проку мало,
живу судьбе наперекор.
Уж не похвалишь, так не свалишь,
из сердца вон и с глаз-долой,
спокойней будет ли, едва ли,
когда уколешься иглой.

Кобыле легче-баба с возу,
чем дальше в лес, тем больше дров.
Да, я, сама себе, как роза,
хоть яму вырыла, как ров.
Но вот в колодец-не плевала,
грешки грешкам, бывают рознь
и куча малая воняла,
а вот федоре мешал рост.

И кликали её лишь дурой,
хотя та дурой не была,
но взгляд её, порой понурый,
мешал творить добра дела.
Пусть всё, что написала, странно,
но это не мои слова,
никто не скажет их с экрана,
но вот толпа порой права.

Пусть иногда съезжает крыша
и всё пишу наоборот,
но глас народа нужно слышать,
а как?-как Бог кому пошлёт.