Тишина, это все что так нужно поэту,
Скрип пера, чтобы слышен был только в тиши,
И огарок свечи, припасенный давно уже где-то,
Что ж еще? Для созданья творений в ночи.
Строчка к строчке, ложатся сей ровные буквы,
На листе, белом как, свежий выпавший снег,
Строчки те, как песчаные, зыбкие дюны,
Строчка к строчке, поэт пишет сей этот дивный буклет.
Что в написанном, позже прочтет наш незримый читатель,
Может стих о любви, может песнь о страданьях в былом,
И возьмется ль печатать, все это угрюмый издатель,
Если бедный поэт, не пойдет в этом всем на пролом.
Строчка к строчке
© Copyright: Евгений Матвеев 4, 2022
Свидетельство о публикации №122092503097
Свидетельство о публикации №122092503097
Рецензии