Лобачевского прямые
Сходятся в Сибири.
Рельсы, рельсы,
Сосен выи.
Сопок
Призменные гири.
Пропасть,
Блеск кинжалов рек.
Не пропасть бы
Здесь
Навек...
Даль восточная,
Загадка.
Даже воздух
Здесь другой.
Груздь мочёный
Вечной кадкой.
И покой,
Покой, покой...
Ухнет.
Треснет ветка
Гулко.
Далеко-о-о
Несётся гул.
Не московских
Переулков,
Чьё дыханье
На бегу.
Только рельсы.
Только сопки.
Только дали.
Эхо мглы.
И звездой
Парит высокой,
Чьи лучи
Костров
Теплы...
Безмятежно
И пространно.
И не поздно.
И не рано.
Перестук
Прямых блестящих.
Здесь я только
Настоящий...
©
Лобачевского прямые Сходятся в Сибири
© Copyright: Константин Барышев 2, 2022
Свидетельство о публикации №122092502678
Свидетельство о публикации №122092502678
Рецензии