Уж осень стремится к финалу,
а было ли лето, иль нет?
Шагаем привычно, устало
дорогой ведущей на свет.
От боли струну разорвало,
а это – лишь первый куплет.
Вчера ещё солнце палило,
а нынче уж куртку напяль.
А память и в пекло знобило,
она ненадёжна, а жаль!
Поэтому стих окропила
слезой неутешной печаль.
И всё же, поверьте мне, осень
люблю, каждый раз, в первый раз!
Пусть некто пред нею попросит,
как мы, за любимых, за нас.
Роса обращается в проседь,
упрямо шепчу – В добрый час!..
Осеннее
© Copyright: Илья Цейтлин, 2022
Свидетельство о публикации №122092400608
Свидетельство о публикации №122092400608
Рецензии