* * *
Что мучило, влекло и возносило,
Что не давало жить спокойно мне —
Та, строки высекающая сила —
И есть талант? Тоска по глубине?
Поманит набежавшая строка.
Нырнешь за ней, а тайна глубока.
03.03. 2007
* * *
Поэт рождается для боли.
Всегда казнит себя он сам.
Он в собственной жестокой школе
Готовит душу к небесам.
За то, что истине он верен,
За то, что служит красоте,
Он сам и платит в полной мере,
И со щитом и на щите.
Относят ко второму сорту.
Находят что-то в нем кривым…
У нас поэтов любят мертвых
И не сочувствуют живым.
То выстрел, то разрыв аорты…
Но и потом неправый суд.
У нас вином помянут мертвых,
Закусывая, вознесут.
А жив был, обносили чашей,
Зато, не пожалев клевет…
Такое место в жизни нашей
Тебе отведено, поэт.
13.02. 2007
Что мучило, влекло и возносило
© Copyright: Елена Фоминична Лаврентьева, 2022
Свидетельство о публикации №122092404700
Свидетельство о публикации №122092404700
Рецензии