***

Осень плачет в саду, лес роняет багрянец.
Я по лугу иду, иммигрант иностранец.
Слышу звонкий рассвет. Небо, как на ладони.
Режет дождь как стилет. А природа всё стонет.

Будто скомканный лист мокнет клёна рубаха.
(Креативный стилист без упрёка, и страха).
Взмах песочных ресниц, весь запас арсенала,
И по тверди плывёт облаков одеяло.

Как наездник крутой правит он колесницей,
И в согласьи с собой. Этим утром не спится.
Жёлтый огненный шар полыхал на ладони.
Разгорался пожар. Ярко-красные кони.

Под берёзой косой, перламутровый заяц,
После встречи с лисой. Натерпелся страдалец.
Рыжих тонких осин хоровод на опушке,
И оранжевых лип их тихоней подружек.

Я мечтаю о том, что налью в кружку чая.
Поиграю с котом, обниму засыпая.
Воздух чистый хрусталь, первозданная свежесть.
Скоро будет январь, белоснежная нежность.

Вижу окна домов и горбатые крыши,
И небесный покров тёмно-синий. Затишье.
Словно пурпур листва размягчалась ногами,
Мирный шелест дождя наполнял мир стихами.
©Эмма Карлайл