На зубце садовой ограды, что в паутине, дрожит красный лист.
Болезненное небо сквозь тучи смотрит устало.
Во влажных травах, словно в морской пучине, тонет мышиный писк.
Нет на это управы и
Я с трудом могу удержать скучную мысль.
О, всё прекрасное утихает.
Солнце в бледное золото одето.
Наблюдает вяло природы распад
В уходящее лето
осенним туманом входит умирающий сад
В уходящее лето...
© Copyright: Маргарита Виттих, 2022
Свидетельство о публикации №122092307868
Свидетельство о публикации №122092307868
Рецензии