Его ботинки стоптаны,
а плащик ветром сдут.
Он весь — сплошные контуры,
которые текут
вдоль незаметной плотности
и тела, и лица,
и лишь глаза как лопасти
кружатся без конца.
Он сжат, раскроен, выбелен,
как старое бельё.
Ему и стирка гибельна,
и глажка — не его.
Но книжицу, но ижицу,
чернильное перо,
опущенное в жижицу,
он держит всё равно.
23.09.2022
Чудаку
© Copyright: Аада Николаус, 2022
Свидетельство о публикации №122092307819
Свидетельство о публикации №122092307819
Рецензии