Мертвый город, чёрные руины,
Взрывом уничтожило отряд,
Как один ребята молодые,
Кто в их смерти, Бро, был виноват?
Он идёт, в руках мешок для трупов,
Люди, словно куклы в злых руках,
Собирая их останки плоти,
Как ребёнок плачет, всюду мрак.
А когда он, Бро, домой вернулся,
Очень быстро выжил из ума,
Он не понял, для чего проснулся,
И зачем вообще нужна война.
Пил на кухне, сидя в одиночке,
И картина явственно была,
Кажется, что он дошёл до точки,
Видимо он выжил из ума...
Постравматический синдром. Письмо Бро 5
© Copyright: Юлиана Пилатова, 2022
Свидетельство о публикации №122092304318
Свидетельство о публикации №122092304318
Рецензии